CC TomHK

¿Qué llamo una novela abierta? Sería una novela cuyo autor permitiera a cualquiera desarrollar la trama y los personajes, traducirla, convertirla en una película o crear cualquier otra expresión artística.

A alguno le puede parecer horrible, pero otras y otros hemos soñado con una cosa así.

Sin embargo me pregunto como podría ser posible en la práctica. Vale, buscad fanfiction y Harry Potter y os saldrán miles de referencias. Bien es verdad que tales obras de los fans no se pueden vender, pero existen; le guste o le disguste a su autora.

Así que el problema no está en la licencia. Desde luego que no basta con un Creative Commons para que alguien colabore espontáneamente con una novela abierta. Además de eso haría falta que:

1.- Tuviera amplia difusión. Pueden parecer muchísimos los autores que han escrito o dibujado algo de Harry Potter, pero son sólo una fracción de los fans.

2.- Sea capaz de hacer que el lector quiera vivir en la novela. Algo me dice que esto sería relativamente más fácil de hacer en la novela de fantasía y en la literatura juvenil

3.- La participación debería de ser alentada. En un fenómeno como Harry Potter la misma comunidad de fans proporciona este aliento. Porque bueno, vas publicas algo y haces felices a un puñado de fans que te lo hacen saber. En una obra de menor difusión debería ser el mismo autor el que se empeñara en ello.

¿Qué se podría emprender?

Un sitio de novelas abiertas. Un espacio en el que se alentara la colaboración entre los usuarios, de modo que el escritor animara al escritor y entre ambos crearan mundos basados uno en el otro.

Algo así ocurre en deviantart, y de hecho quizás sea éste parte del secreto de su éxito. Un relato de Meredith, de Ohio genera una ilustración de Gina en Italia y ambos crecen juntos; deviantart se convierte en algo más que en una red social, o que un sitio donde exponer tus dibujos.

Algo parecido también ha ocurrido en writing.com. Aunque aquí el asunto es de escritor a escritor, básicamente. Con el añadido de que existen verdaderos “ángeles” dedicados a leer tus escritos, criticarte e incluso, utopía de las utopías, a corregirlos por el simple hecho de ser tu amigo.

Pero en ambos casos son sólo fenómenos parciales y relativamente minoritarios dentro de writing.com y deviantart. Quizás porque minoritarios son los que creen en las novelas abiertas.

Rectifico.

Son minoritarios los que creen en liderar una novela abierta. Quizás sea por querer crear mi novela. Quizás sea porque es más fácil caminar por el paso que otro ha desbrozado antes. No lo sé, lo único que estoy seguro es que hay muchos menos líderes que seguidores y que una comunidad de novelas abiertas debería mimar a estos líderes. Hay comunidades en las que te dan recompensas, aunque sean puntos virtuales, por participar. Habría que buscar un sistema para recompensar a estos líderes, hacerles sentir especiales, valorar su trabajo de forma que se atrevan a dar el primer paso, y que prefieran hacerse como escritores libres antes que jugar a la lotería de publicar por primera vez.

¿Qué no se puede hacer?

Una novela abierta en solitario. Creo que uno de los errores en los que han caído muchos creadores de juegos de rol es pensar que por “abrir” sus juegos los jugadores iban a crear suplementos. Eso sólo ha ocurrido con un puñado de juegos relativamente famosos que cuentan con una extraordinaria base de fans. Hablo de D&D, Pathfinder y Savage Worlds, por ejemplo.

Estoy convencido de que lo mismo pasaría a un autor novel y desconocido que quisiera liberar su novela. Es decir puedes permitir que todo el mundo se la pueda bajar gratis y hacer lo que quiera con ella pero lo más probable es que no hagan nada. Primero porque pocos la bajarán –si no haces el esfuerzo de marketing/divulgación correspondiente; segundo porque de los que lo bajen sólo unos pocos lo leerán y tercero porque sin una comunidad y un entorno con el que compartir su creación van a encontrar poca motivación para crear nada.

Tendrías primero que crear esa comunidad. Y eso es más difícil que crear una web, o un foro. Tendrías que crearte un nombre, aun fuera en una red social, en otras palabras crearte una red social “de verdad” en vez de un montón de “amigos”, tendrías que sentirte parte de una comunidad, ser reconocido como miembro activo de ella y luego liderarla, para, entonces sí, plantearte crear una novela abierta.

O una película abierta. O un blog abierto. (Hola, buenos días, blogueros, ¿entendéis?)

Mirad los cuentos populares los crea un pueblo, una comunidad. Los individuos, como mucho, van dando su toque, o le dan una forma “vendible” a los cuentos tradicionales. Pero su autor original, si lo hubo, se disolvió en el mismo pueblo al que pertenecía. Una novela abierta no puede ser diferente, sólo porque se etiquete con palabras inglesas “Creative Commons” o herramientas online. Esto sólo permiten que la comunidad sea mayor que la plaza del pueblo o el fuego de campamento, pero no sustituyen a la comunidad.

¿Quieres crear para la comunidad? Muy bien, pero no te sientas como el autor ilustrado que quiere compartir su sabiduría con el pueblo. Crea comunidad y la comunidad vendrá a tí.

(O ten el mismo éxito que Harry Potter, esa también es una opción)

CC Martin Gommel

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Invisible Fin

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CC Skorpions & Centaurs

seis disparos

muero y me levanto

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CC Indiefox

En inglés lo llaman writer’s block, en español el horror ante el folio en blanco. Una sabia camarada del club de lectura lo llamó por su nombre: miedo. Me dejó claro que escribir, que crear requiere valor. En ese momento dudé de sus palabras porque me resultaban demasiado diáfanas para ser verdad. Sin embargo, luego, en mi casa, me vino a la mente la verdad de sus palabras. ¿Así qué soy un valiente por atreverme a escribir una novela? Pues parece ser que sí, aunque no por ello me libro de ese miedo. Antes al contrario.

¿Es cosa sólo de escritores? Ni en sueños. El papel, o la pantalla diáfana del ordenador no causan pavor a nadie, salvo a quienes se disponen a hacer algo que valga la pena. Entonces llamamos bloqueo a lo que una mujer sabia o un niño llamaría miedo.

Un ladrón llamado miedo

Y este miedo no se manifiesta solamente como bloqueo. Cuando uno adquiere la práctica de escribir, o de crear, es poco probable que no le salga una palabra, pero el miedo sigue ahí y tiene sus consecuencias. Déjame compartir algunas que he experimentado en mis carnes y de las que he oído quejarse a otros.

Si no lo hago, no me puede salir mal

El no intentarlo, desde luego, es la más grave de todas. Las sufren aquellas personas que se siente normales, o menos que normales, e imaginando que para escribir algo que merezca la pena hace falta estar inspirado por el Espíritu Santo o ser un genio, deciden resignarse a una vida de mero espectador. Esa vida puede ser maravillosa, si el espectador es capaz de disfrutar con lo creado por otros. Pero para muchos de nosotros esa vida no nos satisface, necesitamos crear como comer, tenemos vocación de artista. A esas personas resignarse a no intentarlo les mata. Esto le puede pasar hasta al autor más famoso. Imáginate al escritor consagrado que llora por dentro por ser escultor o interpretar a sus personajes –o a otros– sobre las tablas del teatro. Seguro que uno tiene que especializarse y todo eso, pero nada es excusa para evitar divertirse con los amigos de la agrupación local o garabatear con unos lápices.

¿Y si me sale mal?

La segunda es el terror al folio el blanco y el bloqueo del escritor, que ocurren de ordinario en los dos extremos de la creación: cuando estamos empezando y cuando estamos a punto de terminar. La primera la he conseguido dominar jugando, con la misma actitud de un niño de doce años. Se trata de tener un plan muy nebuloso y empezar a esbozar la obra pasándoselo en grande, intentando lo mejor de uno, pero sin preocuparse de anda más. La segunda me cuesta muchísimo más. ¿Tristeza de la despedida? ¿Fin del pequeño mundo que he estado construyendo? ¿Una clase de muerte? Puede, pero más me parece que es miedo al fracaso. Mientras estoy con mi obra la puedo mejorar, al finalizarla ya queda conformada. Y sí, se puede rescribir, y de hecho lo hago, pero sobre la base de esa estructura. Y sé que va a ser así y me duele aceptar que no he sido perfecto.

Son *mis* secretos

La tercera es el miedo al compartir. Es como aquello de no querer que vean lo que has escrito en tu cuaderno, no sea que se burlen de tí. Me ha pasado ahora en Sadneyel. Tenía la sensación de no haber escrito nada en todos mis años. Y sin embargo nada más tenía que dar un repaso a mi disco duro y salían cosas. Y con las cosas salían excusas: “bueno, pero es que ahora escribo mejor”… “ya no opino exactamente igual”… “tendría que repasar eso otra vez”… “quizás si leen lo que escribí entonces piensen que ya no puedo escribir otra cosa”.

Chorradas.

El examen de sexto de primaria

Dentro de cinco años si sigo mejorando —y eso vendrá si sigo escribiendo — pensaré lo mismo de lo que ahora escribo. Yo lo llamo el síndrome del examen de sexto de primaria. Ese que te salió tan bien que lo guardas en tu carpeta con el diez del profesor bien reluciente en una esquina. Luego lo lees sólo tres años más tarde y casi que te avergüenzas. En realidad deberías alegrarte de hasta donde has llegado, pero a lo que vengo es a decirte que ante la duda es mejor publicar, porque esas obras son también parte de tu vida y si a tí, al menos a tí, emocionaron en su momento a otras personas también podrá emocionar.

Estrellas lejanas

La cuarta es el no atreverse a alcanzar las estrellas. Es el “a mí me gustaría escribir un Espartaco pero es que es una historia demasiado grande para mí”. También el “quisera tratar profundamente del tema del amor y de la muerte, pero bueno es que es sólo literatura juvenil y a lo mejor se me aburren, mejor hago algo de vampiros que está de moda y trato las dos cosas así sin que se note mucho”. Y el más pernicioso de todos consiste en “¿Arte? ¿Cuidar cada frase?… Bueno, un poco sí, claro, pero, o sea que es complicado, me puede salir muy mal y si me sale mal será peor, mejor me quedo con un lenguaje cercano y simple y nadie me puede decir que está muy mal”.

Ni muy bien, idiota. Ese idiota también va por mi. No se hacen pactos con el Miedo, no se habla con la Resistencia. Te la cargas. Haces lo mejor que puedas y se acabó. Y si sale mal, pues la vida es triste, te levantas, lo vuelves a intentar con lo que has aprendido y llegas. Pero el que no quiere caer nunca, jamás se levantará del sillón. Ya hay demasiados libros blandengues por el mundo. ¿Qué te sale uno insulso? Pues mala suerte. Pero no lo hagas aposta, o te traicionarás.

Una vía de solución

La ocupación principal de este artículo era señalar al miedo y sus consecuencias. Como enfrentarse a él requeriría un libro largo. Sin embargo no me resigno a dejaros sin algunas ideas para que podáis atrapar a este ladrón roba-sueños.

Un método de productividad

El error de muchos artistas, perdón de los aspirantes, es creerse que no necesitan organización o incluso que la organización matará la frescura de su inspiración. Al contrario, tener un plan, aunque sea flexible, te permite orientar tu obra y distribuir los tiempos. Al mismo tiempo consigue que tu vida diaria y tus otras obligaciones no obstaculicen tus ansias de crear sino que te apoyen a ello.

Una actitud juguetona

El adulto creativo es el niño que ha sobrevivido. ~Úrsula K. Leguin

La creación es sólo uno de los tipos de juegos de los niños. Es más, pasada la edad más temprana, se puede decir que la imaginación está en todos los juegos de los niños. Incluso en el mismo fútbol. Asumir esa actitud de juego nos permite dejar que la imaginación fluya con rapidez, y dejarnos sorprender por las ideas que surgen, sin intentar dominar ni imponer nuestra voluntad a la magia. Y entonces es cuando la magia surge.

La resolución apesarde

Esto es, que harás las cosas “A pesar de”. A pesar de que no me ha salido perfecto. A pesar de que podría revisarlo otra vez más. A pesar de que hay personas que podrían haberlo hecho mejor. A pesar de que otras ya lo han hecho. A pesar de que poca gente se interese por lo que tengo que decir. A pesar de que “no haya mercado”. A pesar de que sea raro. A pesar de que sea invierno. A pesar de que tenga miedo. A pesar de que sea muy joven. A pesar de que sea muy viejo. A pesar de que esté en una edad media. A pesar de mis a-pesares, voy a terminar y voy a publicar y más vale que nada se ponga en mi camino porque va a acabar aplastado.

Kaizen

Recuerdo que cuando comencé a hacer ejercicio, “sabía” que iba a fracasar. Usé entonces un método que apenas empezaba a conocer: el kaizen. La cosa supone mejoras muy pequeñas que vas luego agrandando muy poco a poco. Las mejoras son tan chicas que el miedo no se entera, no les da importancia y las deja pasar. Pero poco a poco te van mejorando por dentro. Y cuando se quiere dar cuenta, al miedo le ha pasado su oportunidad.

Aún así no fue fácil. Cuando se está muy gordo hacer ejercicio da miedo. Desde hacer el ridículo hasta morirse, todo pasa por uno cuando se pone a correr. Pero al hacerlo a pocas dosis es posible alcanzar muchas pequeñas victorias que te demuestran la falsedad fundamental de todos esos miedos. Vamos, que son mentira cochina.

Te propongo el mismo método para crear. No empieces con una novela, o una serie de treinta y ocho capítulos, o una novela gráfica. Haz un haiku. O un corto de un minuto, rodado con el móvil y un amigo, o sin amigo y deja el móvil grabando. O dibuja una viñeta. Y luego publícala. Y verás que el mundo no se cae y quizás hasta a alguien le guste.

Os envío al mundo

Os toca. Perded toda esperanza, ni yo ni nadie va a escribir, pintar, actuar o rodar por vosotros. Tampoco nadie va a hacer vuestra aportación a la política o a la ONG local. No se puede. Yo no soy ninguno de ustedes, ni de ustedas, si me perdonáis la broma. Por eso es tan urgente que os atreváis, porque si no os atrevéis el mundo, y yo, os habremos perdido y vuestra especial alma jamás tocará nuestras vida, ni nos hará mejores.

Os toca. Enseñadnos. Hacednos felices, o hacednos llorar, pero hacednos algo, para que nunca estemos sin la compañía de vuestro corazón.

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Lo creáis o no, me resulta más fácil escri­bir hai­kus en inglés que en cas­te­llano. La cosa tiene su áquel hasta que uno se fija en el inglés y el japo­nés com­par­ten una carac­te­rís­tica que les hacen ser muy ade­cua­das para el haiku. Esta es, la cor­te­dad de sus rai­zes. Si niño y hom­bre son bisí­la­bas, child y man son monosíla­bas, y a más ejem­plos bus­quéis más veces encon­tra­réis que la pala­bra inglesa es más breve que su equi­va­lente española.

¿Será qué hay for­mas artís­ti­cas más pro­cli­ves a deter­mi­nada len­gua y cul­tura que otra? Pre­gunta que daría para una bonita tesis doc­to­ral, me ima­gino, así que voy a jugar a callarme. No obs­tante, a lo mejor lo debiera bus­car de excusa para atre­verme con otro tipo de poe­sía, qui­zás ya va siendo hora.

(De todas maneras eso de ahí arriba no son haikus, sino una broma)

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