col­gado juegas

de mis pala­bras hijo

lejos tus padres

evo­cando el recuerdo

Narro por­que recuerdo; la memo­ria es la mejor de los cuen­ta­cuen­tos y ella me habla de un día, hace años, que en mi par­que me encon­tré con unos niños de cen­tro. Los reco­nocí ense­guida, sin que nadie me dijera nada, por­que en esto tengo experiencia.

// ¿Mis secre­tos? No los reve­laré, en nada os fal­tan a voso­tros y poco bien le harían a ellos, mis niños. Si los que­réis los encon­tra­réis en el mismo lugar que yo, hacién­doos voluntarios. //

A mí me hacen muy feliz con su sola pre­sen­cia. No sé si siento mal reve­lando que esta clase de niños en con­creto me hacen cos­qui­llas en el alma. ¿Será así ser padre? No creo, segu­ra­mente los sen­ti­mien­tos serán distintos.

Yo sólo sé que soy feliz, con una feli­ci­dad que se dis­tin­gue de la de haber ganado un pre­mio, o que te rega­len alguna cosa, es más como des­cu­brir la magia ignota y mara­vi­llosa. Y sin embargo, saber y sen­tir que hay muchí­si­mas difi­cul­ta­des, que ni estos niños son fáci­les, ni lo tie­nen bonito los que con ellos tra­ba­jan; aún sean buenos.

Me que­daré un momento con mi recuerdo, con mi cuento de un día en el par­que, en el que les ayudé a ima­gi­nar que esta som­bra de hom­bre era un padre.

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