boleto muerto
niño dueño de sueños
ilusión viva
Observo a un niño de diez, once, doce quizás; no, un poco menos. Llaman a la puerta. Es un improvisado vendedor de boletos de un sorteo; de esos que organizan para tratar a una niña de no sé que enfermedad. El muchacho sabe que todo puede ser mentira, junta el menudeo de sus bolsillos y compra lo que le alcanza: un boleto.
El vendedor le agradece su compra. ¿Hay una lágrima pugnando por salir de sus ojos? Quizás; quizás el niño lo sueñe. No puede ser por el boleto, no valía tanto, será otra cosa u otro alguien.
Se despiden. El muchacho cierra la puerta, lee el texto del boleto, promete premios que a él son inalcanzables: un televisor inmenso, hay más cosas, pero él sólo se fija en el televisor, que podría ser suyo. Sonríe. Luego toma el boleto y lo rompe en ocho pedazos y lo tira a la papelera es muy caro, si me toca a mí, no tendrá que comprarlo.
Sé que dentro de diez, veinte, treinta, cuarenta años después, ya hecho un hombre, volverá a sorpresas, a la buena de Dios, este recuerdo al muchacho y sonreirá su alma recordando quien es y de él se alimentará su mente para ser quien debe.
